Autorretrato
Autorretrato Se levanta entre semana a las seis y media a duras penas, porque no le queda de otra, porque se le va a hacer tarde. Se toma la hormona tiroidea como cada día con el estómago vacío y un poco de agua tibia. Se sienta en el rincón destinado a la oración. Intenta, pero le ganan el sueño, los pensamientos y los afanes. “Perdón, Señor”, dice adormilada. Por fin, abre la Biblia y lee un salmo: “Cuídame como a la niña de tus ojos, Protégeme bajo la sombra de tus alas”. Cierra los ojos de nuevo y repite el verso, en una oración apenas susurrada. El tiempo corre. Ni modo. Hay que interrumpir la calma: Se hace tarde y el chiquilín de 17 años sigue dormido. Asume, entonces, el papel de generala y comienza a darle órdenes: “Levántate, apúrate, tómate la medicina”. Lo regaña, pero da el brazo a torcer como casi cada día. Le prepara el desayuno, lo atiende, lo consiente. Así comienza el día esta mujer morena de 52 a